Прочитал второй номер местного литературной газеты или журнала «Провинциал», не знаю, как правильнее называть. Извините, господа, но это просто пиздец. Я теперь вижу, о чём писал Сергей Минаев, когда разносил в щепки всех этих олд-скульных «литературных мастеров». Минаев, названный в этом же журнале «однодневкой» неебическим местно-неместным писакой, победителем множества конкурсов, бла-бла-бла, Сергеем Чередниченко. Они, как я и ожидал, везде, и у нас тоже. Такие же страшно далёкие от жизни, натянутые, надуманные, по-гейски истеричные и ужасно самовлюблённые. Причём, я не столько об авторах, которых, если честно, ни в первом номере нет хороших, ни во втором, сколько о критиках, разбирающих в этом же «Провинциале» стишки и рассказцы, и о главреде, зафигачевшем своё произведение на две полосы из восьми.

Да, кстати, тираж издания — 250 экземпляров. А первого номера — 200.

Самое смешное, у меня нет сомнений, что во «взрослой» местной литературе дела обстоят так же.