Всё-таки хорошо быть сетевым журналистом-одиночкой, с оттенком желтизны. Никаких тебе рамок в выбранном стиле письма, никто тебе не указ (кроме, разумеется, законодательства РФ), можно послать подальше человека, который считает, что у тебя нечего почитать, и не париться. Редактор не зарежет твою статью — ты сам себе хозяин. Нет никаких ограничений по количеству материала, которое ты должен выдавать за неделю. Не хочешь — не пиши. Качество, опять же, определяешь ты сам. Твои заметки будут читать потому, что им интересно твоё мнение, что бы ты не написал. Хорошо не париться по поводу того, что тебе не выплатили гонорар в срок — его у тебя просто нет, ведь ты пишешь для души.

Другое дело — писатели. Толпы неизвестных, никому не нужных, спившихся алкашей, которые не могут смириться со своей безвестностью. Каждую ночь мечты о том дне, когда их произведения будут продаваться многомиллионными копиями. Постоянные посылы нахуй от издателя. А они всё пишут, пишут. Публикации во всяких литературных сборниках, которые читают другие неудачники, такие же, как и они сами. В равной степени меня тошнит как от гопоты, так и от такой вот творческой интеллигенции. Нет ничего плохого, когда человек занимается этим ради собственного удовольствия, помимо основной работы. Но когда это превращается в смысл жизни — увольте.